Dichosamente parida en pleno apogeo del impagable e inolvidable imperio Bronston en España, “55 días en Pekín” (“55 days at Peking”) despliega a borbotones ritmo, espectacularidad, lirismo, épica, emoción, drama, intimismo, romanticismo del bueno…
Respecto a esto último, cómo si no, se podría describir ese baile nocturno que se marcan Ava Gardner y Charlton Heston al abrigo de una pagoda o algo parecido. O incluso todo lo referido a la descripción de esa preciosa niña china llamada Teresa (la maravillosa Lynne Sue Moon), necesitada de protector cariño y de refugio paternal.
Por ahí pasea también su imperturbable elegancia y flema de diplomático David Niven. Y miles de extras madrileños que dan el pego como alborotados bóxers (la expresión del descontento chino ante las injerencias políticas y económicas de las potencias europeas) en escenarios de la madrileña Canillas, que recrean con gran fasto la Corte Imperial antes de que Pu Yi fuera el último emperador en ser allí recluido. La británica y aquí solemne Flora Robson es la emperatriz del tinglado y de este exultante relato. Dos o tres apariciones y roba escenas al más pintado.
Emergiendo por encima de todos, el siempre incombustible y aguerrido Charlton Heston, ese maravilloso actor estadounidense esculpido en granito, o en mármol si lo que tocaba era meterse en la encarnadura del genial renacentista Miguel Ángel (en “El tormento y el éxtasis”), al frente de ese pelotón de Rangers, paseando su porte entre cascotes amurallados, oleadas inextinguibles de chinos y fuego de pólvora indiscriminado, tanta como para segar en un tiro perdido la vida de un crío que comenzaba a dejar atrás la adolescencia.
Su comienzo y final resultan trepidantes, en realidad toda la película lo es, salvo aislados y gratificantes remansos amorosos protagonizados por Heston/Gardner o por Niven con su mujer en la Embajada inglesa.
También contiene una memorable y profética frase, “el día en que China despierte, temblará el mundo”.
Detrás de esta imponente parafernalia, se encuentra ese objetivo de óptica desesperadamente febril propia de la cámara de Nicholas Ray, ese poeta hipersensible, uno de los tuertos de oro del Hollywood más clásico. Capaz de darle cien patadas a la historia (como hiciera el magistral Walsh en esa obra maestra titulada “Murieron con las botas puestas”), en aras de un mayor arrebato genuinamente cinematográfico, pues hasta los españoles aparecemos flamantes con una correspondiente embajada en tiempos que nosotros ya iniciábamos retiradas coloniales de otros parajes, aunque en este caso sí parece que en aquel momento disponíamos de representación diplomática.
En cualquier caso, supongo que fueron concesiones al régimen franquista por dejarles rodar en tierras hispanas a precio de saldo y con profesionales autóctonos de lo más cualificados como es fácilmente comprobable. Y a mí ver la bandera española en superproducciones internacionales siempre me resulta grato sin necesidad de restregársela a nadie.
Formidable, sensacional, maravillosa.
