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23 mayo 2024
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Primavera de nostalgia

EuropaPress 1647948 primavera llega martes 1715 horas tendra 92 dias
Flores en primavera – EP
Estela Alarcón
Para mí siempre ha sido una emoción, un resurgimiento y, por supuesto, la estación más hermosa, colorida y brillante

“La primavera besaba

suavemente la arboleda,

y el verde nuevo brotaba

como una verde humareda”

Hoy, he decidido abrir esta ventana primaveral con los versos de Antonio Machado, maestro sublime de la palabra, poeta de la emoción y el sentimiento. Estos versos, pertenecientes a su poema “La primavera besaba”, me han parecido hermosos y adecuados a mi plática. Porque me pregunto, ¿qué es para ustedes la primavera? ¿Un resurgir, un comienzo, un despertar de la dormida naturaleza?

Para mí siempre ha sido una emoción, un resurgimiento y, por supuesto, la estación más hermosa, colorida y brillante. El momento de contemplar esos jardines cuidados con mimo y dedicación por personas anónimas; los patios cuajados de macetas que mi abuela y sus vecinas cuidaban con delectación, como si fuesen una prolongación de sus familias; los balcones vestidos con una hermosa sinfonía de flores y plantas.

Recuerdo que de niña me pasaba horas contemplando las nuevas flores y mi abuela se detenía a explicarme qué le había sucedido a cada planta con la llegada de la primavera como si me hablase de sus hijas. Siempre he pensado que ella tenía un extraordinario don. Las plantas le crecían en cualquier parte, incluso las que comenzaba plantando en latas de tomate. Yo, intentaba emularla inútilmente, pero nada salía adelante, ni siquiera un triste cactus. Ella no cesaba de animarme, todo parecía tan fácil en sus manos de plata que sentía la pesada carga de no defraudarla. Una vez conseguí llevarle una alubia que había conseguido germinar a duras penas siguiendo las instrucciones del colegio. Observó la emoción en mi rostro y entre las dos procedimos a realizar la plantación de la semilla en su humilde lata de conserva. Convencida de que me había traspasado la magia de la que yo carecía, imaginaba que la plantita crecería sin descanso hasta llegar al mismísimo cielo como le ocurría a aquella otra de frijoles de un cuento que había releído hasta la saciedad.

Tras la plantación, puso en mis manos el preciado botín, y yo sentí la imperiosa necesidad de estar a la altura de tamaña misión. Día tras día revisaba las evoluciones del vegetal y, convencida de que necesitaba agua como para atravesar el desierto del Sáhara, la regaba con fruición esperando que este gesto le ayudase con más rapidez en su crecimiento.

Cuando, a la semana, me presenté con la cabeza gacha por no haber sido capaz de sacar adelante la semilla, ella sonrió, enjugó mis lágrimas y la impotencia que aparejaban y me envolvió en un abrazo que sentí que podría consolarme durante dos vidas, tal era la pureza de su intención. Tras reposar el disgusto, volvimos al patio y se detuvo para mostrarme su maceta de hierbabuena que crecía imparable y lozana tras comenzar su andadura como las demás, en la humilde lata de tomate. Comprendí que no tenía el don, pero tampoco lo necesitaba, ella me lo regalaba cada día con su presencia, siempre viva en mi recuerdo.

Por eso ahora, cada vez que la primavera vuelve a resurgir, la imagino en ese cielo grande y limpio que la acogió, trajinando con sus macetas, entre sus plantitas nuevas nacidas al abrigo de una lata de tomate y ese pensamiento hace que se dibuje en mi rostro una sonrisa y en mi pecho se desvanezca la desazón. El aire, impregnado de hierbabuena, ha arrastrado la pena una vez más.

“Mientras haya en el mundo primavera, habrá poesía”. Gustavo Adolfo Bécquer.

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